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Gott steigt hinab in das Leid
„Genug ist genug. Der 'liebe' Gott verkündet seinen
Abschied“, so schrieb heute jemand als Kommentar in der Online-Ausgabe der
Frankfurter Allgemeinen Zeitung. Es ist das Entsetzen der Menschen, ihre
blanke Wut angesichts der täglich neuen Schlagzeilen über sexuellen
Missbrauch und körperliche Misshandlung in der Kirche. 20% der Deutschen
erwägen nach einer Umfrage den Austritt aus der Kirche. Das ist nicht mehr
meine Kirche! sagen sie.
Es tut mir leid, ich kann Sie auch am Gründonnerstag nicht
mit diesem Thema verschonen. Gewiss, wir haben immer von der Kirche der
Sünder gesprochen, und keiner in dieser Kirche kann sich selbst von Sünden
frei sprechen. Aber plötzlich sehen wir, wie unser moralischer Anspruch und
die Realität des Handelns von immer mehr Amtsträgern in einer Weise
auseinander klaffen wie ich, wie es sich viele nicht vorstellen konnten.
Natürlich gibt es auch die vielen Tausend Ordensleute,
Diakone, Priester und Bischöfe, die treu ihren Dienst tun, die sich nichts
zu Schulden haben kommen lassen, aber dies alles verblasst im grellen Licht
der Taten der anderen, die jetzt an die Öffentlichkeit kommen.
Sehr ehrlich hat heute Kardinal Lehmann eingestanden, dass
die Kirche im Einklang mit der Wissenschaft das Problem der Pädophilie
unterschätzt und damit auch die Fähigkeit von Tätern zur Umkehr und zur
Heilung lange Zeit überschätzt habe: „Im guten Glauben haben wir uns oft auf
den erklärten guten Willen verlassen. Deshalb kam es auch zu den falschen
und schon seit längerer Zeit gewiss unverzeihlichen Praktiken, einen
überführten und manchmal auch rechtskräftig verurteilten Täter einfach an
eine andere Stelle zu versetzen,“ sagte er.
Lehmann bezeichnete es als „tragisch“, dass die Lehre der
Kirche zwar nie einen Zweifel daran geduldet habe, dass jede Form von
sexuellem Missbrauch grundlegend verwerflich sei, „die Verantwortlichen in
der Kirche im eigenen Umfeld in manchen Fällen aber doch nicht mit der
letzten Akribie und Unabhängigkeit lückenlose und unbestechliche Aufklärung
betrieben haben“, auch deshalb weil man die Institution Kirche, und gerade
auch Amtspersonen, unter allen Umständen vor einem Makel zu bewahren“
wollte.
Diese Ehrlichkeit kann gut tun – besonders denen, die in
dieser schweren Zeit aushalten, die mit den Opfern leiden, die von jeder
neuen Nachricht erschüttert werden.
Ich habe den Eindruck, als habe sich ein großer Grauschleier
über die Kirche gelegt – und damit unterscheidet sich diese Stunde gar nicht
so sehr von der Stimmung im Abendmahlssaal in Jerusalem.
Die Schwermut der kommenden Stunden liegt auch über diesem
Abendmahl. Es ist nicht die ausgelassene Freude eines Pessach-Mahles, in dem
man mit Liedern die Befreiung aus Ägypten feiert, sondern es ist eine Stunde
des Abschieds.
„Jesus wusste, dass seine Stunde gekommen war, um aus dieser
Welt zum Vater hinüberzugehen,“ sagt der Evangelist Johannes und später
spricht der Herr: „Einer von euch wird mich verraten.“
Auch hier blankes Entsetzen, Ratlosigkeit, hilflose Schwüre.
Mitten hinein in diese Situation stiftet der Jesus dieses Mahl, mit dem sein
Tod und seine Auferstehung verkündigt werden bis er wiederkommt! Das Mahl,
in dem er auf geheimnisvolle Weise selbst anwesend ist, als Gastgeber und
Speise zugleich.
Sein Leiden und sein Tod sind gegenwärtig in diesem Mahl und
damit auch das Leiden aller Menschen, denn ihnen ist er zum Bruder geworden,
wie er selbst gesagt hat. Deshalb stehen bei der Feier der Eucharistie die
Kirchentüren immer offen, selbst wenn sie geschlossen sind. Es gibt nicht
wir die Frommen hier drinnen und draußen die anderen. Die Zeiten der
moralischen Entrüstung, mit denen die „braven Katholiken“ oft denen da
draußen begegnet ist, sind vorbei. Das Böse ist auch hier drinnen. Es gibt
nur diese eine dem todverfallene Welt.
Sie sitzt heute mit am Tisch. Die ganze Fastenzeit über
hatten wir 12 Situationen des Leidens von Menschen stellvertretend für alles
Leid auf unserem Fastentuch vor Augen. Sie sitzen heute alle mit uns am
Tisch! Auch die, deren Leid wir zwar beschreiben, aber das uns nicht zu nahe
kommen darf, weil wir Angst haben, dass es Spuren hinterlässt.
Das ist das Geheimnis der Eucharistie: sie alle sind
eingeladen. „Kommt her, kommt her, die ihr Lasten tragt, nicht zu hoffen
wagt!“, haben wir am Anfang gesungen. Sie sind keine lästigen Gäste, sondern
der „Reichtum der Kirche“, wie es einmal der Hl. Laurentius formuliert hat.
Als Tischgenossen nehmen sie uns in die Pflicht. Wir können nicht
miteinander Mahl halten und anschließend auseinander gehen als wenn nichts
gewesen wäre. Die Liturgie und die Diakonie gehören zusammen, der
Gottesdienst und die Sorge um die Leidenden sind eins.
Mutter Teresa meint: Keiner darf so aus der Kirche
herausgehen, wie er hineingegangen ist. Brot und Wein wandeln sich in Leib
und Blut Christi. Er wird uns in die Hand gegeben. Und dann haben wir es in
der Hand, dass wir uns durch ihn in seinem Sinne wandeln lassen und dass
durch uns die Welt gewandelt wird.
In Jerusalem gibt es eine Treppe, die vom Zionsberg hinunter
führt ins Kidrontal. Die Tradition erzählt, Jesus habe diesen Weg nach dem
Abendmahl genommen. Hinunter und hinüber in den Garten Gethsemani. Dieser
Abstieg ist für mich mehr als nur eine geografische Beschreibung. Er ist für
mich ein Zeichen dessen, was geschieht: Jesus steigt hinab zu den Leidenden,
zu denen ganz unten, zu den Zerschlagenen und Zertretenen, zu den
Hoffnungslosen und Resignierten, zu den Enttäuschten und von Schmerzen
Geplagten.
Ich bin fest davon überzeugt: der liebe Gott verkündet nicht
seinen Abschied. Er steigt hinab in das Leid. Die Frage ist nur, ob wir ihm
dabei folgen wollen. Aber ich glaube, wir haben keine andere Wahl. |